На деревенском, небольшом погосте,
У холмика, средь нескольких могил,
Сидит старик и он пришёл не в гости,
Он навсегда остаться здесь решил.
Он у могилки просидел весь вечер,
Озябнув в тонком, стареньком пальто.
Под утро иней лёг ему на плечи,
Как меховое белое манто.
- Ты помнишь, Ефросинья, сорок пятый?
Ну кто же мог тогда предполагать,
Что к нам опять придёт фашист проклятый,
Присвоив себе право убивать.
Что вновь Бандеру возгласят героем,
Что вновь польётся кровушка рекой
И что лететь снаряды будут с воем
На нашу землю и на дом родной.
Что сын уйдёт и сгинет в ополченьи,
И что снаряд убьёт его семью
И что один останусь я в мгновенье,
Что прокляну врагов и жизнь свою?..
Бывало в жизни ясно, были грозы,
Но твёрдо дед держался на ногах,
А нынче горькие струятся слёзы
И стынут на морщинистых щеках.