Как они любили увековечивать свои имена! И красоваться на трибунах перед народом, стараясь попасть в объектив к придворному фотографу. А услужливые писаки создавали о них целые легенды, которые въедались в память людей. Сталинград, Калинин, Молотов, Ворошиловград, мудрый вождь, всероссийский староста, ворошиловский стрелок и так далее, до названий фабрик, колхозов и даже горных вершин!

       Как будто чувствовали, что Провидением будет им отмерено всего семьдесят четыре года. Тысячелетний рейх на костях народных не получился. Время сняло маску Лжи, которую они держали перед своим лицом, как в древнегреческих трагедиях, думая всех обмануть, да не получилось!

       Вся мишура слетела с них, и на Весах Истории осталось то, что они сотворили руками своими. А перечень дел ужасен – убийства, убийства, убийства, голод, ложь, убийства, убийства – и так до бесконечности.

       Мать рассказывала, что в их селе Рубановке Херсонской губернии старший сын помещика был офицером, служил в армии. И вот однажды прискакал в село отряд красноармейцев, выгнал из усадьбы младших братьев офицера и, стегая нагайками, погнал в степь, и гнали до тех пор, пока не забили насмерть. Четырнадцатилетнего парнишку и восемнадцатилетнего юношу…

       И вины-то никакой не было. Просто пролетариат проявил классовую бдительность. Расовая или классовая чистота – Боже мой, какая чушь! Сколько людей верили и продолжают верить этой бессмыслице, жалеют о развале тысячелетней империи.

       А стоит ли это царство избранных хоть одной человеческой жизни? Анны Франк или этих двух безвестных юношей?

       И вижу их перед собой, как они, защищаясь от ударов, бегут по сырой весенней земле навстречу своей гибели. Бегут к нам… к нашей совести…