Не пишу я стихов о зиме, –

пусть напишет она обо мне:

как я, глядя в окошко, грущу,

тщетно солнце в палитре ищу,

как от холода вся трепещу,

сожалею, что короток день,

и разлОжиста зимняя тень.

И фуражку ношу набекрень. 

О себе пусть расскажет сама,

злая мачеха, ведьма – зима:

как отвисли её облака,

и не видно просвета пока,

как морозит синичек она,

не давая воды и зерна,

гололёдом пророчит беду.

Не иду я по ней, а бреду.

…За-мол-чу! Ничего не скажу:

снежным хрустом тропу проложу

в никуда – на опушку зимы,

где, наверно, не встретимся мы.

Проложу я тропу в забытьё,

чтоб оттаяло сердце моё.

Я не стану писать о зиме!

А она-то черкнёт обо мне?

             ____________

О зиме не пишу я стихов,

но напишет палитрой снегов

поэтесса-вещунья зима,

 – что приходит нежданно! – сама…