(текст песни)

Художник я несбывшейся любви,
Хоть нет мольберта, нет холста и краски,
Живущий лишь в мечтах своих одних,
С картинами из нежности и ласки!
С малиновым закатом алых губ,
Зовущим в путь ночной к тебе на ощупь,
Где, точно знаю, я найти смогу                                        
Тот холст, где рисовать я буду ночью!

Припев:  А руки мои жаждут рисовать,
                И губы им помочь готовы мило,
                С собой им очень трудно совладать,
                Но где же холст, попробовать чтоб силы?
           
И я витаю над тропой любви,
Где, кажется, вот-вот–  и повстречаю.
Но нет её, зови иль не зови,
А может, просто я не замечаю!
А может быть, она в моей крови,
Чтоб чудных красок ей сполна набраться.
Но нет её, той радужной любви,
Хоть трудно в этом мне порой признаться!

Припев:  А руки мои жаждут рисовать,
                И губы им помочь всегда сумеют,
                С собой им очень трудно совладать,
                Но без любви посметь они не смеют!

И так за годом всё идут года.
Зачем мне краски, кто б сказал на милость.
Не применю их, видно, никогда…
Но вдруг, о боже правый, всё ж свершилось!
…Я ласками рисую на тебе,
Лишь для двоих нас счастья островочек,
Которого и нету на земле,
Но где всегда с тобой я днём и ночью!

Припев:  И руки в этом танце заводном
                Рисуют восхитительные сцены,
                Идя с губами вместе заодно
                В непознанную глубь твоей Вселенной!

А я всё продолжаю рисовать,
И кисть моя – уже моё всё тело,
Пейзаж почти закончен – но беда,
Растаяла картина, улетела!
… И я проснулся – это был лишь сон,
Ни красок, ни холста, и ни мольберта,
И лишь протяжный одинокий стон
Несбывшейся любви большого сердца!

Припев:  А руки снова жаждут рисовать,
                И губы им помочь всегда готовы,
                Чтоб в мире буйных красок побывать.
                Дождаться б только этого мне снова!        
            
Припев:  И этот миг судьба мне сможет дать,
                От радости и губы онемеют,
                Рукам так трудно будет совладать,
                Но и опять посметь они не смеют!

Художник я несбывшейся любви,
Хоть нет мольберта, нет холста и краски,
Живущий лишь в мечтах своих одних,
С картинами из нежности и ласки!
С малиновым закатом алых губ,
Зовущим в путь ночной к тебе на ощупь,
Где, точно знаю, я найти смогу                                          
Тот холст, где рисовать я буду ночью!