Я – против Пушкина – Емеля!
За то себя втайне виню.
И, потому, всегда люблю
Грозу не в мае, а в апреле.

Мне до поэтов дела «нету»…
Начало красочной поры
И чародействуйшей игры
Апрель, как май – ещё не лето.

Заутра нежился в постели.
Лежу.
От света из окошка
Прикрыв глаза чуть -чуть ладошкой.
Все тело млело в сладкой лени,
В мечтах и думах о былом.

Вдруг далеко, в далёкой дали,
Большие стрелы засверкали
И - за окошком грянул гром!

Вскочил с постели.
Началось:
Все завихрилось, завертелось,
С земли поднялось, что имелось …

Вдруг потемнело …
Хлынул дождь.

И стихло все…
Лишь шум дождя,
Стоявшего сплошной завесой …
И потерялся, как повеса,
В игре природы этой я.

Но вот струи уже устали
С небес лететь.
И посветлело.

И тут началось это дело.

Вдруг бриллиантом засверкали
На солнце капельки дождя.
А там, над дальним перелеском,
В цветах Божественною фреской
Повисла дивная дуга.
В полнеба, маленько без мала.

Душа вся этому внимала,
Молитву Господу читала,
О чём-то пела, и плясала.
Как на концертах этих - гала.

Я на себя, надев халат,
Вдыхал озона аромат
И восторгался панорамой.

Не Пушкин я и не поэт,
Но чувства эти мне не дики.
Когда Божественные блики,
Мне завсегда покоя нет!