Аптека, улица, фонарь Под глазом хмурого поэта. Всё повторяется как встарь. Текут угрюмые куплеты. Текут тоскливые слова И боль рифмуется с ненастьем. Кружится мрачный карнавал - Поток стихов про все напасти: Про страх, разлуку и мечты, Что неизбежно станут пылью, Про увяданье красоты И бесполезность всех усилий... И в этих строках что-то есть. Не мудрость. Нет. Лишь часть картины. Для грусти, поводов не счесть. Вот-вот поток прорвёт плотину. Затопит узкий кругозор И смоет в бездну рифмоплёта. Лишь потому что он в упор Не замечает свет свободы И выбирает только тьму Иных не видя в жизни красок. Он сам загнал себя в тюрьму. Но на замок не заперт разум.