В смешной далёкой стороне,
Как в необузданности рая:
Огнём расстрелянный извне,
В сортире ангел умирает.

А говорят, что не живут
В сортирах ангелы. И что же?
Одни, слоняясь, водку пьют,
Другие стелятся на ложе.

А третьи, на себя взвалив
Весь груз стенаний и страданий,
Уходят. Так и не спросив,
Кого и как на свете звали.

Сизифов труд… Ядрёна вошь!
Какой мудак полощет имя
Тех, кого взглядом не найдёшь?…
А кровь… со временем остынет…

В смешной далёкой стороне,
В другом крылатом измеренье:
Три "даби" Ангел Точка Нет
Растят иное поколенье.

11.09.10